Patron, c’est ma tournée !

Le bus en cargo improbable, vaisseau fragile fendant la brume du New Jersey. J’y traîne des lèvres gercées et une bouche impatiente de te dire, toi l’inconnu cher ami, toi l’inconnu vieille ordure: je viens te prendre en combat à la régulière, en solitaire, la chanson triste en bandoulière.

De mon trône troué, j’observe la crème des brigands s’acoquiner sur les sièges de notre carrosse périmé, négociant des deals: “j’te file du Whisky, tu m’passes des Pringles”. Pendant que l’un va fumer ses bâtons de morts dans les toilettes au fond du bus en maquillant son délit avec du parfum cheap senteur “rose fanée”, l’une renverse son Dr Pepper par terre en ricanant, poissant un sol au passif déjà lourd de jus.

Ma voix est enfin de retour de son excursion dans les contrées sombres et douloureuses de la Bronchitie orientale, et j’entends bien célébrer chaque soir nos retrouvailles dans un bar différent jusqu’au 17 décembre. Décembre continue de distiller ses surprises, et notre bateau fantôme poursuit sa route à travers le brouillard vers la ville qui dort debout, où elle vomira sa cargaison marginale. Viendra alors le temps du Brooklyn et de son brouhaha bienvenu, de ses sourires familiers, et surtout cette étrange impression que tout le monde a 25 ans et joue dans 4 groupes différents, que l’on peut vivre de burritos, de thé glacé Arizona et de musique.

J’écoute Roland Brou et Mory Kanté comme on va à la messe en Espagne. Je lis Huxley comme on mange quand on a faim. Me voilà enfin à l’opposé de l’ingratitude, au verso du voyage, dans l’ADN de l’aventure.

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